Fui
testigo de historias privadas de conciencia
como suele serlo a menudo la historia,
polizón en un vapor de bandera prestada,
atropello en una hoguera de abnegadas fauces,
sin más justificación que haber nacido
ignoto en la quimera de una horda de pájaros.
Inunda
el río crecido mis arrabales de sangre
ahogando al niño que un día jugó
a ser hombre,
barahúnda de aguas demacradas y urgentes
que piden justicia, patíbulo u horca.
Y
yo, viajero sin nombre,
me vendo al polvo del fango seco
porque no tengo valor ni espada,
porque me acomoda esta alcantarilla en llamas,
como te acomoda a ti, hacedor de destinos,
y acomoda a aquellos que en tu nombre hablan.
Maldito
humano instinto de conservación
que no me permite morir por vosotros.
No esperéis de mí un acto heroico,
mis balas son el odio que fluye de mi pluma,
pólvora mojada de antiguos naufragios,
palabras gastadas por tantas derrotas.
